Я лихорадочно пытаюсь собрать слова во что-то приличное и подобающее, но выходит всё ещё обрывками. Извините.



От себя.


От неё.


Первый лист.


Я вот сижу сейчас, живая, дурная и радостная, а на шее у меня обручальное кольцо, привязанное к кайлу.

А в голове - стойкое желание уронить Гондолин этим же персонажем.